HABITUS — WAS SPRICHT, BEVOR DU SPRICHST?

[I]

Ich betrete den Raum

und der Raum hat schon geantwortet.

Kein Gedanke war da.

Nur ein Wissen ohne Frage:

hierher gehöre ich —

oder: hierher nicht.

Wer hat das gesagt?

[II]

Meine Hand greift zum Glas

und im Griff liegt schon Geschichte.

Geschmack, bevor ich schmecke.

Scham, bevor ich weiß, wofür.

Ich nenne es: mein Stil.

Ich nenne es: mein Ich.

Aber der Satz kam schneller

als die Wahrnehmung.

[III — Refrain]

Was spricht, bevor du sprichst?

Was blickt, bevor du blickst?

Noch nicht urteilen.

Noch nicht sicher sein.

Noch nicht: ich bin halt so.

Bleib kurz davor.

[IV]

„Ich bin halt so" —

der Satz klingt wie ein Zuhause.

Aber manchmal ist er nur

eine Tür, die sich schließt,

bevor jemand fragen konnte,

wer sie gebaut hat.

Gelernt. Geerbt. Wiederholt.

Und irgendwann: Natur genannt.

[V]

Ein Kind hebt die Hand nicht.

Ein anderes spricht sofort.

Nicht weil eines mehr weiß —

sondern weil eines gelernt hat,

dass seine Antwort zählt,

und das andere gelernt hat,

zu warten, bis es zu spät ist.

Die Stille war nicht leer.

Die Stille war gelernt.

[VI — Refrain]

Was spricht, bevor du sprichst?

Was blickt, bevor du blickst?

Noch nicht urteilen.

Noch nicht wissen.

Bleib kurz davor.

[VII — leise, fast ohne Musik]

Das heißt nicht: du bist nicht frei.

Das heißt nicht: dein Geschmack ist falsch.

Das heißt nur:

Ein Blick wird gehalten.

Eine Hand wartet.

Ein Glas bleibt stehen.

Ein Schweigen wird bemerkt.

Und für einen Moment

antwortet niemand für dich.

[VIII — Schluss]

Wurde wahrgenommen —

oder bereits übernommen?

VORDEM.